Давно уже улёгся первопуток.
Следы ведут в глубокой белизне.
Не разобрать, какое время суток,
В сиреневом от холода окне.
В округе, как положено, метельно,
И к нам едва добрался почтальон.
На пышное подобие постели
Летит, кружась, из небыли быльё.
Густея синевой, спустилось небо
И прилегло за лесом на бочок.
Непросто быть всем сущим на потребу,
Не угодив, как водится, ни в чём…
Зайти к тебе? Вернулась с полдороги…
Меня не ждут, я писем не ношу.
А присказку "февраль – больные ноги"
Перечеркнуть отдам карандашу.
В косых заносах узкие тропинки.
Легла меж мной и будущим зима.
И, словно в детстве старые картинки,
Плывут в метельном сумраке дома…