Она, как душевный огонь, как холодная сталь,
Как северный ветер,
В ее глазах бушует февраль,
А в руках распускается дивный вереск...
Когда на Земле умирает дождь,
Она за него проливает слёзы...
В её объятиях острый нож
Вдруг выгибается с грацией розы...
Она стоит на пороге в жизнь,
Вечность не закрывая двери...
Но разве можно такую не ждать?
И разве можно такой не верить?