Мой отец говорил, что мир начинается заново.
Если строить душу из кирпича.
Почему обходятся без улыбок. Зачем молчат.
Почему усталые?
А я жизнь пишу на ненужной бумаге,
её у меня в избытке.
Если кто-то читает меня в открытке,
говорит мне что понимает.
Мой отец был певцом, не умеющим замолчать.
он однажды сказал: - "Всё разваливается на глыбки".
Мы научились смеяться, но без улыбки.
Почему забывают тепло плеча?
Мой отец был дорогой из желтого кирпича.
Почему-то люди просто умеют быть.
Почему о важном они молчат?
Почему бы о главном не говорить?
Меня однажды спросили, а в голосе хитреца...
- "У тебя есть отец? К чему тебе счастье?"
Я ответила, улыбаясь часто -
У меня есть счастье. Но нет отца.