А я вспоминаю дурацкие строки из нашей жизни/повести.
Я незнаю о чем писать
и вообще... стоит ли?
Сколько нужно платить, чтобы выиграть в себестоимости.
Сколько вылить нужно, чтоб видно было, что прОлито.
Или прОпито...
Сколько крышек мятых в бутылку сбросить,
и считать потом сколько выпито?
Сколько дней до лета/зимы, до осени?
Сколько минут заставит воду до капли выкипеть?
Или выкапать.
Сколько нужно, чтоб перестать уже выкать?
ну, перейти на ты.
Кто кому позвонит первый?
Кто из души кого первым выгонит?
Чтоб искать потом. Чтоб найти.
Сколько там на часах натикало?
И... Когда мне уже уйти?
Я вспоминаю себя малую, тихую.
Разве стоило пальцем у выбритого виска крутить?
И орать.
В принципе, я и сейчас ору.
Мам, ну купи мне его, купи.
И дело не в том, киндера ли.
Бантик на шею и на НГ под ёлку.
Если понять - о чём я...
Я помню те самые перестрелки.
из обычной глянцевой пятистволки.
и за рулём де зеленых стрелки.
А потом поворот... Асфальт.
И души распластанные осколки.
На асфальте, как на тарелке.
И никаких мне пенсий.
И бархатной темно-синей крышки. Гроба.
Это одна из продолженных бета версий.
Когда я не справилась с поворотом.
И не вышло быть
грузом 200.