Как листья шуршат
по старым альбомам, улитками виноградными,
мелкой галькой в удобной таре
гремит в микрофон "шик-шик"
(а может быть тем же рисом) один мужик
(а может быть это не он, а его душа)
и делает это в такт он простой гитаре,
и делает мир он сложным века подряд.
А если вмешать слова
в эту банку с музыкой, то лучше вовсе не говорить.
Нить
смысла теряется, и наоборот
путается голова
в своих "сам-с-собой" дискуссиях,
и к черту идет перкуссия.
Мораль: закрывайте рот.