Поэты глядят в чужие души,
И уже отыскать отчаялись
В океане дрянного капельку лучшего,
Среди пепла - бриллиант сверкающий.
Бросают слова о любви возвышенной,
Внутри сгорая от безумной похоти.
Питаются чувствами не своими, похищенными,
Свои измазав в душевной копоти.
Пускай твердят о таланта бремени,
О знаке века, о всемирной клинике,
Скажу в отрыве от места и времени:
Поэты - определенно циники.