В том краю, где устали смеяться,
И совсем не умеют грустить,
Остаётся скучать или драться.
Там нет судей. Законы просты:
Бей лежачего; око за спетый
Стих; зуб за взгляд; за полёт -
Пуля. В гости там ходят с кастетом,
В церковь с камнем, на бой - с кошелём.
На могилы не ходят... На крышах
Сгнили флаги и нет флюгеров.
Если крикнуть - то эхо не слышит,
И не водится в поле ветров.
...Вроде тихо, а сердце - набатом,
Словно мор, или враг у ворот.
Трусость, с паникой запанибрата,
Матереет, мутирует, жрёт.
Войско крыс всё наглей и свирепей,
Добираясь до жил на висках...
* * *
Вплавь по горю до Зеркала...
Крепнет
Песня ветра среди тростника.
Столбик пленного воздуха в трубке...
Пальцы жжёт - там, под каждым, дыра...
Нет, Вселенная... Флейта пьёт губы,
Забирая дыханье: "Пора
Грусть грызущих подушки ночами,
Жгущих радость и ждущих беды
В край безветрия и беспечалья
Увести - и стереть все следы.
Но оставим на донышках крошку:
Сострадание, жажду простить,
Чтобы души не гибли, как кошки
В городке, где был Пёстрый флейтист,
Чтобы верить мечте; что есть силы
Тосковать по родному в толпе;
Чтоб хотелось ходить на могилы.
И сморгнуть на закате. И петь...