Поэт всегда почувствует острей
и грань клинка, и глубину провала,
и холод отчуждения очей,
которых наглядеться было мало.
Как высыхает ручеёк любви,
даривший светлой радости мгновенья,
когда ночных фантазий откровенья
тушили свечи, а Луны софит
окрашивал альков лучом экстаза,
и повторялось всё ведь, с каждым разом...
Наверно, девять жизней у котов
сплавляются огнём в булат, и где-то
рождаются одной, душой поэта,
в бездонной многоликости веков.
Рецензия на «Мурчательный
апрель» (Джон Магвайер)
http://www.stihi.ru/2014/02/14/3775