Прохаживаясь мыслью по весне,
разобрала в нечеткости размытых пятен:
вы плакали в бреду и полусне,
метались, жадно рыща, по кровати.
Забыв, что некого искать, забыв,
что не к кому прижаться максимально сильно,
вы мне писали. Помните? За быт,
за хлад - за все прощения просили.
Бессонно мучились, жгли все стихи,
пропитывая запахом тоски квартиру,
где ваши стоны были так тихи,
а мысли - преисполнены сатиры.
А что сейчас? Сейчас - лишь затхлый смрад
от ваших колких, равнодушных недописем,
где между строк - отборный, свежий мат,
где вы так горд и крайне независим.
Но я все помню. Помню, как вчера:
больной любви слова - цветущим ярким садом,
и я пишу сейчас по вечерам,
но письма не дойдут до адресата.
Я говорю лишь: не живите зря,
вам не к лицу бездушия проклятье;
чтоб чувства вызывала каждая заря,
где вновь проснетесь вы в чужих объятиях.
Не прячьте сожаленья на ходу
о ломанности рук и скульптурности стана.
С глубокой нежностию, к Вам, Фарду
Оксана.