В наши песни вплетается чад кабаков,
То их топят в клубах сигаретного дыма,
Это песни-не песни, туманность из слов
О любви без любви и страсти без пыла.
В них какая-то немочь, убогость, бездомность,
Бестелесы на ощупь и пресны на вкус.
Пустота в них и скучная пошлая звонность.
Разве ты оскудела талантами Русь?
Спой мне Алла Борисовна, Алла,
Спой мне песню трагедию, песню-любовь,
Ведь когда-то ты пела, да петь перестала,
Чтобы било по нервам, чтобы в глаз, а не в бровь.
До сих пор я люблю твоего «Арлекино»,
Одинокого сердца отчаянный крик.
В нас случайно задел потайную пружину,
Мы страдаем, сочувствуем, любим в тот миг.
«Белый танец», что пела нам Шведова Ира,
В душу болью проник - это трудно забыть.
Песня-взрыв, песня-вызов, как майна и вира:
Ненавидим, прощаем, начинаем любить.
Никогда эти песни хитами не станут,
То взахлеб рассмеемся, то плачем навзрыд,
Душу вынут, положат и снова достанут -
Настоящая песня что с нами творит...
Однодневками кружатся бабочки песни,
Молодежно-балдежные песни-отпад,
Где же песня-громада, которой так тесно
В том ряду, не уместится весь хит-парад.
Та, что в нам отогреет замерзшие души,
Ох, летучее эхо без ног и без рук,
Пусть не ждет тебя встреча торжественным тушем,
Влей живительный воздух в нахлынувший смог.