Я не поэт,и не писатель,
Я полуграмотный босяк,
Никто не мог меня заставить,
Прилежно школу посещать.
Я не хотел учится в школе,
Марать чернилами тетрадь.
Учить какие-то глаголы,
На всё мне было наплевать.
Вот результат:тупей тупого,
Чтоб мысли в рифму излагать,
Беру букварь я в руки снова,
Чтоб слово правильно списать.
Вы спросите:зачем всё это?
Себя поэтом возомнил?
Ведь всё-равно твои куплеты,
Не стоят списанных чернил.
Возможно Вы правы:не спорю,
Возможно всё это и зря,
Своей неграмотной рукою,
Пишу я лично для себя.
Но а затем пришли сомненья,
Зачем же я тогда писал?
Свои нетленные творенья,
Коль их никто не прочитал.
Не осудил,не оскандалил,
Не осмеял,не похвалил,
Какой же смысл в стихотвореньях,
Коль их некто не оценил.
Вот и решил я попытаться,
И вынести на суд людей,
Все тайные свои творенья,
И получить от них чертей.