Игры не стоят свеч. Свечи не стоят слез.
Эта покатость плеч, взятая у берез,
Эти глаза-магнит. Чертово колесо.
Чувствуя во-пре-ки — просто нажать на «стоп».
Просто ускорить пульс и через две сплошных.
Скучно не будет. Туз пулей навылет. Бис.
Тень по ресницам. Бес тронет иглой ребро.
Умерший вдруг воскрес где-то в глухом метро.
Этот горящий взгляд, эти касанья рук.
Снова на стрелах яд, снова ведет игру.
Словно собака след, чувствует — горячо.
Каждый вопрос — ответ, сам себе палачом.
В сторону шаг — замри! И к мышеловке — мышь.
Ты у него внутри. Чувствуешь, как болишь?
Пальцы очертят круг, губы прошепчут «мой».
Ватсон не просто друг. Шерлок живет игрой.