Прекрасно-полная луна,
луна худая, это - месяц,
противным узколицым бесом,
в осколки лужицы дробя,
то справа он, потом он слева.
Следит, на миг не отстаёт,
чего - то хочет и найдёт
за воротом замёрзшей девы.
Такая жалкая частица,
всего лишь серп, а как крошит,
как не умеют палаши
в тенета таинства души
бескровно, посуху пробиться.
Так не сумеет солнце сжечь,
так не сумеет ветер пьяный,
как басурманин, окаянный,
умеет до тоски упечь.
Ну что мне в нём, какие силы
таятся в лезвии его.
Не понимая ничего
тащусь за ним в тоске постылой.