Кручу, верчу
словами – так и эдак,
но, видно, не дана
мне эта ипостась.
Как знаю, не ходил
в стихах мой предок,
презренной прозою
не баловался, отродясь.
Я стихи хочу,
меня смущает проза,
Но пыл редактора
мне не унять.
И в рифму просится
с колючкой роза...
Отстой! Я не могу
себя никак понять.
Готовил для печати
детские стишки,
правил начинающих,
преуспевающих поэтов...
Оставлял – разумное:
кому – вершки,
кому слова в сонеты...
Наверно, я потратил
много сил и знаний,
ремеслу других
отдал свой жар и пыл.
Что произошло со мной,
пусть происходит с нами,
пока я русские слова
не позабыл…
Кто хочет повторить
Меня неповторимого?
Клинок отваги
Может заслужить.
На это не пошли бы
Даже римляне, –
Для них дороже
Собственная жизнь.
...Не пишутся стихи.
Ударим прозой!
По бездорожью!
По ухабам жизни!
Никому не отменить
салютов майских – грозы.
Пока живём, не отменить
для нас Отчизны!
Жизнь – есть смешение
стихов и прозы...
Душа и сердце –
всё, как на разрыв...
Когда стихи для рифмы
просят розы,
прозе хочется
скатиться под обрыв...
«Как хороши,
Прекрасны были розы», –
Не бейтесь об заклад,
Кто и кому дороже мстит...
Бесспорно, белые стихи
Не отличить от прозы.
А проза, как всегда,
Поэзию простит...
11 мая 2011 года, 15.30.
с.Суклея.