Т.А.
Чей это голос, не ручья ли
Звенит на струнах арф земли?
Он полон ласковой печали
О тех, чья родина вдали.
Своим хрустальным перезвоном
Напоминает о весне,
Где льются реки с горных склонов,
Сверкая в солнечном огне.
В чужом краю другое небо,
Дожди другие и ветра,
Там, словно, в быль проникла небыль,
И счастье будет лишь вчера.
Душа тоскует и томится,
Как будто срезанный цветок,
И полетела б, будто птица,
Туда, где радости залог.
О, глас ручья, хрустальный молот,
Моей души не растравляй,
Забудусь я, исчезнет холод,
И в сердце будет вечный май…