Биенье свечки в клетке рук. Кривое зеркало...
В раскладе половина рун - ногами кверху.
Кричать с изнанки небу?.. Струн не исковеркаю -
Дойду. Подмёрзло бы к утру... А нынче смерклось.
Куда глядят глаза? Дерёт мрак голос треснутый.
Выть на ночь задом наперёд обрывки мессы -
Нечастый праздник для ворон, потеха бесам.
Судьба, пугая, снова врёт... Неинтересно мне.
Следов не скрыть, и смоет грим пурга с незрячих,
Но прянет вверх - здесь нечем крыть - от настоящего.
....Ферзи и пешки вне игры сыграют в ящик,
Но чернопольный слон - не принц: в снегах не пляшет он.