Холодный ветер завывает ,
Средь пелены тяжёлых тучь ,
Луны печальной слабый луч
Равнину моря освещает .
Селений смолкли голоса ,
Лишь слышно как пучина дышит ,
И как голодная волна
Скалистый берег жадно лижет .
На камнях первый снег искрится ,
Вдали лес спит ; Его покой
Порой нарушит криком птица
Или протяжный волка вой .
Под лесом тянется дорога
До мельницы , где старый мост ,
А там пройти ещё немного
И вот заброшенный погост .
Его года не пощадили
Ограды сгнили и кресты ,
Трава , лишайник и кусты
Гробы от глаз людских сокрыли .
Деревья на ветру нагие
Стоят согнувшись средь могил ,
Как будто молятся родные ,
За тех кто здесь давно почил .
Людская плоть в земле холодной
Нашла обитель и покой ,
И надпись на плите надгробной
Гласит : когда-то жил такой .
Гранит хранит воспоминанье
О днях минувших ; Сей рассказ
Припомнил я. Сейчас для Вас
Начну своё повествованье ...
Один художник средних лет,
Капризной моде дань отдавши,
Изящно написал автопортрет,
Картину кровью подписавши.
Всего лишь месяц пролетел,
Мой друг глазам своим не верит-
Его портрет помолодел,
А сам он как старик дряхлеет.
И месяц вот минул второй,
Свой образ автор зрить не смеет.
Трясёт в испуге бородой,
Картина ж только молодеет.
И чтобы жизнь спасти свою,
Художник холст со стен срывает,
Решив предать его огню,
В очаг без жалости бросает.
Несчастному сквозь пламя видно,
С камина смотрит на него
Его же юное лицо,
И улыбается ехидно.
Бесовской выходки издёвку
Не мог старик перенести.
Петлёю завязал верёвку,
Чтобы счета с судьбой свести.
Навеки смолкла музы лира,
Лампада жизни не горит,
Героя бедного квартиры,
Открылся нам печальный вид.
Своей рукою убиенный,
В петле художник наш висит,
Под трупом чистый и нетленный,
Подписан кровью холст лежит.
О мой читатель , что с тобой ?
Неужто ты дрожишь , дружище ?
Не мудрено , ведь в час ночной
Тебя привёл я на кладбище .
Ну-ну не надо обижаться .
Тем более , что мой рассказ
Был краток ; И сейчас
Настало время распрощаться .
Чтоб к новой встрече был готов ,
Теплей оденься ! Будь здоров !
2014г.