мне жаль, что, увы, так вышло.
октябрь несчастий взвесит.
суббота не передышка:
ты встанешь с пурпурной зарёю
(у шторма в Бофортах – десять)
и дочку разбудишь, умоешь.
на лодку еще две латки
накинет денщик к обеду.
ноябрь был тоже шатким
на радость, щедрым на беды
твои и твоей когорты,
тонувшей в топях работы
как дети в своём последе.
как ветер в пододеяльник
у домика на отшибе,
как годы в чужую спальню –
бездумно и безутешно
меня на покой вели бы.
однажды покаюсь в свершённом,
да только чего плеваться?
ведь мой неизменный Ватсон
тебя взял весною в жены.
приснишься в чужую смену
в обнимку с пёстрой подушкой.
декабрь одарит тленом.
я знал, что, чем дальше, тем хуже.