мне восемь лет и я пишу стихи.
вывожу буквы ручкою по строчкам
я не знаю, что такое VIP
и как это- сдавать темы внеурочно.
мне десять , и пишу я о любви.
нет, не о любви какого-то там парня.
об отце. он меня никогда не любил
но я вовсе не плачу, все это нормально
мне двенадцать и я продолжаю писать.
о любви,о потерях, расставаньях и встречах
слезами пропиталась вся наша вся кровать.
мама сказала, что время не лечит.
мне четырнадцать. стол накрыт, вокруг шум.
улыбки, подарки, желанье и свечи.
"папуль, возвращайся в семью, я прошу
я клянусь мыть посуду, каждое утро и вечер"
мне сегодня шестнадцать, я все поняла.
я научилась жить и бороться.
и целых лет десять его я ждала.
а теперь осознала, мой отец не вернется.
спасибо тебе, неродной мой, за все
за то, что не было, за редкие встречи
за то, что ,когда я ждала -не пришел
я теперь поняла то, что время не лечит.
да время не лечит, но раны утихнут,
и я , наконец, тебя ждать перестану,
и мне давно уж пора бы привыкнуть,
я не люблю тебя больше, я люблю только маму.