Километры унылых дорог,
Мостов, нависших над пропастями,
Это так тоскливо, этот маленький мирок...
Пыль, скользящая по белёсым костям
Тех, чьи смерти окутаны тайной кромешной,
Тех, чьи уста безмолвья полны,
Но тех, кто оставил столь безутешных
После себя, заметает всё, наметает холмы...
Мы так боимся остаться забытыми,
Мы сильно боимся того неизбежного,
Что будем костями разбитыми,
А смерти будут окутаны тайной кромешною...
То, что мы видим – всего лишь иллюзия,
Фантазии нашей калейдоскоп:
Эти мосты, над пропастями нависшие,
И километры унылых дорог...