Я протяну руку тебе, если вдруг
Ты окажешься на самом дне,
Но знаешь, мой милый друг,
Эти строки не о тебе.
Они обо мне, ведь именно я,
Проиграв до конца все аккорды,
Ушел ничего не сказав.
Сейчас это очень модно.
Поверь, но уже все равно.
Это раньше, в болоте из переживании,
Я дышал, умирая из-за того,
Что друг другу мы ничего не сказали.
Я ушел, это да… предатель?
Может быть, но уже все равно.
Я протяну тебе руку, когда вдруг,
Тебя снова утянет на дно…
Я помогу тебе выбраться, но потом…
Я снова уйду подальше,
Со дна подниму тебя, друг,
Но в тени мне намного слаще…
Там нет лицемерия, да.
Там только я и четыре стенки.
Я помогу подняться со дна,
Но сам опущусь я обратно, наверно.
Ведь смысла в словах моих нет,
Лишь зарифмованные до предела
Строфы, которых и нет
Уже давно… на самом деле…
Они лишь всплывают, когда
Нет места уже и нет силы.
Эти строки, мой друг, не про тебя.
А про то, как мне бывает поршиво.
Но ты не поймешь, скорее всего.
Но это не нужно, уж точно.
Я протяну тебе руку, мой друг,
Со дна подниму… и точка.