...всё же 23 декабря, впрочем, я не настаиваю, здравствуй,
Пишет тебе Филиппок, из тех мест, где он всё превозмог,
акромя простоты, где стоят лишь кресты.
Пишет тебе Филиппок, отлежавший не бок,
а то место, в котором - падают гении скромно.
Пишет тебе Велизарий. Он остался без армий.
Но полководческий гений - не оставляет его.
Пишет тебе брат Аэций, что остался без специй,
вдохновлявших его - Бог его знает на что.
Пишет тебе мышь Кондратий в плещущем мороке хватит!
Но не хватает на всех мыслей от создавших всех.
Пишет тебе инок Павел, кто в своих сроках убавил.
Но не убавил в делах, чей результат в небесах.
Пишет тебе Лилипуткин в том, что не час и не сутки -
надобны, чтобы понять, где ему лучше лежать.
Пишет и знает, что пишет, мысль, приходящая свыше.
Жалко ей видеть мартышку, шёрстку сводящую в ноль.
Пишет в запале и млеет - воздух под знаком Андрея.
Мир, сотворенный из прыти, прытью закончится, да.
Пишет тебе Аристотель... вспомним его и отбросим,
как он отбросил меня, выпалив: ты - бахрома.
Всё ли я знаю о жизни? В мир населяющих свыше?
Кажется, да, ибо так же - каждый ответит дурак.
Милая Нелверх из плоти просит души, ну и, вроде,
хлеба еще, чтобы было, чем помянуть на потом.
Выйди на улицу поздно, выйди на улицу рано,
Бог тебе выдаст задаром нежное в пляске сопрано.
Выйди на кухню - там те же мысли поют сковородки.
Бог существует и в кухне, ибо там помыслы кротки.
Как и в других комнатушках, норках, полях и вселенных,
в коих я буду таким же - пишущим это Милене.
Бог - это то, что не греет, но помогает раздвинуть -
шорох, вселяющий ужас, и в него камешек кинуть.