Это лишь кажется, что он следом…
Тот самый Чёрный у нас в груди.
Так уж случилось, что русским поэтам
С ним обречённость идти по пути.
Если он в нас этот Чёрный повсюду
Мает и крошит всю душу в труху,
Как же сдавить его нам, как паскуду,
Как же прищёлкнуть ногтём, как блоху?!
Только сдаётся, что он не напрасен,
Если творит и смятенье и боль,
Тот лишь поэт – кто душою ненастен,
Тот, у кого этот Чёрный, как моль.
Вот и старается вдаль перекатную
Каждый журавликом взмыть в облака
И прокурлыкать хотя бы закатное:
«Господи, Боже, спаси дурака…»