Мне нравятся мои стихи, хотя, быть может, я не прав.
Они ползут из под руки, поток сознания прервав.
Они мешают куче дел. Мне интересно самому -
Я что-то в них сказать хотел... Возможно, я себя пойму?
На неизвестной глубине, где образы живут без слов,
Я нахожу - что нужно мне, и волоку наверх улов.
Мозг - безграничное ведро, набитый мусором объём;
Покуда крышку не снесло - забавно покопаться в нём.
Я достаю на свет слова,- их семена, их лепестки...
Но без любви их суть мертва, без мысли не взойдут ростки.
Их надо чувством окропить, а чувства - щедро жизнь даёт.
И, если не перемудрить, стихотворение живёт.