Я рано ослепший певец сновидений,
Я вижу лишь тени, и тени, и тени,
И я заключаю в оранжево-красном:
Что мир этот сделан - бойцовым, прекрасным.
Но вслед наплывают оттенки другие,
Они похоронят сюжеты лихие;
И синий, и серый, и чернь с серебристым, -
И холст станет новым с движением кисти.
И холст заиграет, а после устанет,
Здесь ночи мазком одиночество манит,
И снова вернувшись к слепящему свету,
Он вспомнит дорогу пустынную эту.
И холст вспомнит краски, и краски, и краски,
Зрачки пустоты, что глядит из-под маски;
И сколь ни пиши, ты не выпишешь Бога,
А лишь без конца только эта дорога.
Но эта дорога - пишу ее черным, -
Подобна глазам, навсегда воспаленным;
А мы ищем рая - победу печали,
Но рай - кто дорогой прошли - развенчали.