Снова птички реют
у смородины.
Ничего не греет
лучше Родины!
Воздух самый вкусный!
Дым – и тот сластит,
хоть в кармане пусто,
и душа болит.
Рвётся сердце к дому,
хочется туда,
к берегу родному,
в ранние года!
Где душою чистой
окунусь в родник,
где года-монисты
отсчитают пик.
Их, перебирая,
вспомнятся опять:
мама молодая,
и отец под стать,
бабушкины сказки -
голосок родной.
С ними без опаски
быть могла смешной.
Здесь я как у бога,
здесь я всех сильней,
мне с любого бока
Родина милей!