Тело плавко. И небо становится выше на метр семьдесят.
Солнце чертит на внутренних стеночках век круги, круги...
Ветряные мурашки, бегущие с юга, под кожу селятся,
День сгущается до консистенции Монтелимар-нуги.
И пока жёлтый флаг, шторм потом, и ещё ничего не случилось.
Соль на влажных губах, и песчинки, прилипшие к мокрой твоей щеке
Видно лягут эпиграфом в наше курортное семистраничное чтиво.
Не отдав и не взяв ничего, мы уйдём исключительно налегке.
Море с пеной у рта рвётся гладить мои бронзовеющие колени.
Эта сдержанность против неистовства в каждом его броске...
Сок травинки во рту тает вкусом короткой недельной лени,
И как знак бесконечности -солнцезащитные, кем-то забытые на песке.