Нас не бывает. Я «нас» рисовала, Мишель,
(каждый, кто встретился здесь на пути - не случаен),
чтоб через трубочку пить это небо-коктейль.
В облачной пене горчит «никогда» молочаем.
Стать бы живой. У кого-то потерянный рай
мнимым легко заменяем. И я не честнее.
И наглотавшись «Я знаю…» - с июня по май
в "наоборот" прогуляюсь по старым аллеям.
Значиться это не значить. Из роли всегда
выход один – в роль другую. Иначе… Иначе...
Сколько их было... пропавших? А солнечный зайчик
мало живёт. Восхищаюсь тобой. Это – да.
Издалека. Ветром сны уносились за край,
тая на душах, как снег у прохожих на лицах.
Что я могу? В тёмных стёклах очков отразиться.
Что я умею? Коснуться души невзначай.