Я как-то рисовала осень.
Не так сказала: в ней жила.
Жизнь получилась безволосой -
а вместо осени - скала...
Потом писала маслом море,
А в гребнях пены - пузырьки...
На поле смахивало море.
И пеной были мотыльки!
Тогда взялась я за дорогу,
Чтоб развернулся шелк пути,
Но с придыханием к Ван Гогу,
Мне удалось лишь стих найти!
На фото картина Ван Гога.