Февраль в каком-то сне осеннем.
Ненастоящий, невсерьёз.
Не помнит вьюгу и мороз,
Роняет снег, как клочья сена,
Как лепестки увядших роз.
Дома картонные как будто.
Деревья влажные темны,
В туманной дымке чуть видны.
Приплюснут наст по краю бурый.
Все виноваты без вины.
Сугроб небритый, хоть в короне,
Слезой расквасился, дрожа,
Мне неприкаянного жаль.
И я печалюсь на балконе,
Зарывшись в вязаную шаль.