Арина Грачева:
Витать в омытых солнцем облаках
совсем не то, что приземлённо мыслить,
но всё одно -
ты не поэт, пока
твоя строка не прозвучит, как выстрел,
дав подступить непрошеным слезам,
поколебав ума невозмутимость,
пока строка не прозвучит, как залп
по бестелесной сущности рутины,
и просто, как пронзительная трель
весенней птахи над размякшим полем,
пока не приоткроется секрет
о всякой твари говорить с любовью
под трески льда в набухших рукавах
вскрывающихся рек неравнодушья...
...пока не снизойдёт поцеловать
всевидящий Господь твою макушку...
Влас:
Так много? Запишу-ка все в тетрадь.
О, как ты нелегка, поэта доля!
А что сперва? Макушку подставлять,
Или свистеть над непросохшим полем?