Карабудахкент(Дагестан) 6 марта 1986 год
Моя милая мама, мамочка...
Вспоминаю я детство своё,
как катала меня на саночках,
рассыпая мой смех озорной.
Ты меня от беды сберегала
и вздыхала, что время летит...
Я не думал, а ты уже знала,
что разлука нас ждёт впереди.
Понимая умом: так надо,
заглушая сердечную боль,
ты меня провожала взглядом,
вытирая слезинок соль.
"Что ты, мама!", - смеясь говорил я,
"Ведь не сорок же первый год!
Пронесутся два года на крыльях,
и разлуке конец придет".
Что тогда мог сказать я маме?
Чем утешить бы мог тогда?
Ведь столетиями,- не годами,-
век за веком мать сына ждала.
А он бил под Полтавою шведа,
на германской в окопах гнил...
Он писал ей, что "скоро победа.
Взяли Прагу, - возьмём и Берлин."
Но не каждый из них возвращался,
кто-то падая, - не вставал...
Умирая солдат прощался,
хриплым голосом "мама" шептал...
А она, через все километры
слыша тихое это "прости",
вдруг, схватившись рукою за сердце,
понимала: погиб её сын.
Но кричала: "Не верю! НЕ ВЕРЮ!!!"
Год за годом его ждала...
А за дверью уже сорок первая
с той Победы шумела весна.
Становились большими внуки,
наступал их черёд служить.
Мать от матери руки в руки
по наследству брала боль души...
Мы писать вам стараемся чаще
хоть бы парочку простеньких строк.
Вы нас учите настоящему,
как никто никогда не мог.
Вам единственным - наша забота.
Вам единственным - наша любовь.
Вы единственные нас ждёте,
как никто никогда не ждёт.
Матерям нашим и пацанам, кто сейчас ТАМ,
посвящается