Наклонив сострадательно иероглифы Нострадамуса,
Обращая в историю взор до глубин веков,
Я почувствовать рада бы, чем смущается Фамусов,
Чем стращал Пугачёв, не надевший еще оков,
Чем болели колени Ильи, на печи сидящего,
Что томило вопросом «что делать» былую тьму,
Что толкало на подвиг прославленных наших пращуров,
До сих пор, как стараться не пробую, не пойму…
Мне, сегодняшней, хочется спрятаться от политики,
От глобальных тенденций завесить свой окоём…
Только занавесь марлева, ждут истуканы-зрители,
Да и критиков бездна всегда… Сколько проживём,
Столько будем судимы, иначе нельзя по правилу:
Ибо сами судить беспрерывно стремимся зря…
Наши планы-иллюзии пишутся, вроде, набело, -
Смятым фантиком канут в корзину календаря…
Эскулаповым почерком каждому жизнь прописана,
Ни единого шанса прочесть её наперёд:
Я вникать не пытаюсь, какие нас ждут сюрпризы, но
Нострадамус велел, и диагноз его - грядёт!!!...