Ветер высохших трав наши встречи в растленье уносит,
вскрики глаз как и душ сортирует по боли любовь.
До скончанья веков след следов по дорогам разбросан,
но свои, лишь свои в этом месиве может найти не любой.
Каждый солнца восход обнаружит уже не на месте
бурных мыслей полёт по окрУгам и в верхних слоях;
их конечный продукт их хозяевам точно известен,
только мысли и ветры на месте не могут стоять.
Провожают снега осень-золото в дальние дали,
чтоб апрель-брат капелью последний мороз расстрелял…
И мы в омуте лета забудем, что нам его дали
не сорить им направо-налево как кражей, а для
того, чтоб понять – против страшного мира один ты,
и никто не готов после смерти тебя узнавать.
Пусть ещё постоят прошлогодних раздумий дождинки –
может, знаком для нас паутинок в росе тетива…