А от какой-нибудь заразы,
Что «боинг» сбросит с высоты,
Сто миллионов лягут сразу,
И «дуба дашь» поэт
И ты…
Борис Селезнев, Нижний Новгород
Ушел поэт! Он склеил ласты.
Нужны ли ласты мертвецам?
Не смог бактерицидный пластырь
Помочь… Он отбыл к праотцам.
Не вынесла душа поэта,
Он испустил последний вздох,
Навек уснул, ушел от света,
Скончался, гикнулся, издох.
Сложив печальные ладони,
Он тихо ноги протянул,
Отдал швартовы, двинул кони,
Накрылся, боты завернул.
Восстал он против мнений света
И вот – отброшены коньки,
Ушел из жизни, канул в Лету,
Дал дуба, закатил зрачки.
А вы, поэты-пародисты,
Толпы безжалостной артисты,
Над ним глумились, подлецы!
И вот поэт отдал концы…
Он был, конечно, не святоша
И не спешил во тьму могил,
Но в деревянном макентоше
Усоп, скопытился, почил,
Дал Богу душу, гробанулся,
Покинул мир, ушел в туман…
…Он жив! Смотрите – шевельнулся!
Ну что, рассольчику, братан?