А я делюсь находками в себе.
А люди ищут этому названье.
И наших душ волшебное мерцанье,
на этой удивительной земле,
так временно и так нелепо,
как мотыльки, летящие на свет,
под лампочкой ночной оставят след,
ошибочно приняв её за небо.
Как беспредельна эта пустота.
В безвыходности всех моих решений.
В словах моих лишь горечь поражений.
Творений Ваших бесконечна красота.
Но мне до смерти это не понять,
как я из слов, свои вы платья шьёте.
И говорят, что с этого живёте.
Помилуйте, как это продавать?