Просыпаюсь — в комнате тепло,
Никуда не надо торопиться,
Во дворе сугробы намело,
В книжечке заложена страница.
« Вы…, — невольно медлю на строке, —
Столь забывчивы...», — воображаю…
Бережно раскрыта на руке
И любовь, и боль, и жизнь чужая.
А в моей пока ещё светло —
Дни, как льдинки, радужны и звонки,
Вечера календарю назло
Меж собой устраивают гонки.
«Голова до прелести пуста,
Оттого что сердце — слишком полно!» —
Всё, как в книге, будто бы с листа.
Только нет тоски и муки тёмной.
Будет всё… Как хрупкий леденец,
В молодости нежно тает юность.
Вот и понимаю наконец
То, что это я во сне проснулась.