Дано ли мне? Могу ли я мечтать?
Как дерзновенна мысль, что я существую.
Хранитель тайны – сургучовая печать,
Таящая в конверте весть благую.
С чего я взял, что в силах разорвать
То, что в прошедшем запечатано не мною,
Быть может, мой удел – моя кровать?
А истина за неприступною стеною,
Которую мне не преодолеть.
Зачем летать, если придётся падать?
Не мир я вам принёс, не меч, но плеть,
Которую спина раба услышать рада.
Что может проще быть? Вот я!
МОЯ рука с дрожащими перстами,
Моё сознанье чей-то свет неся,
Захлёбывается стихами.
Я сам себе и царь, и Бог.
Но кто есть я? Дикарь, который
Вчера напился или я есть тот,
Кто щас стихи строчит, невольно вскинув брови?
Невольно…стоп! Но как же так?
В сознанье что-то есть помимо моей воли?
Что ж, очевидно, да, а я простак
Подумал то, что сам причина своей боли.
Итак: есть я, я думаю (наверно),
Я существую (может быть) и воля,
Но, в целом, всё опять недостоверно,
Быть может пуговица я в чужом камзоле?
Не хочется ей быть, однако я
Уверенным могу быть лишь в одном,
Земная тщета – вот моя родня,
Я распадусь во прах, из праха ведь рождён.