Мои слова подобно снегу
Свалились неожиданно с небес.
Пусть не являюсь выдающимся поэтом,
Но мысль моя, как множество грибов дождливым летом,
Сознанье накрывает как будто плодотворный лес.
Но какова цена моих стараний?
И нужно ли мне дальше сочинять?
Устал я от лирических признаний,
Но ведь читателю моих терзаний не понять.
О Боже чем я занимаюсь?
И что произошло со мной?
Зачем творить бессмысленно пытаюсь
И голову забил я ерундой?
Когда то только спортом увлекался,
Не думая о творчестве вообще.
Но видимо еще во мне один талант остался,
Который поддается мне вполне.
Нагрянул он совсем внезапно,
Когда я сердцем кротко спал.
Настиг меня оранжевым закатом,
И новых чувств проснулся мой вулкан.
Он в душу мне проник и громко звал,
И я доверился ему и не считал напрасным
Но день за днем рассудок понимать мой стал,
Как были все стремления опасны.
Теперь преследуют везде плоды моих усилий,
И не могу сбежать от этих мыслей,
Иду по улице, но не считаю мили,
Боюсь как молоко все вдохновенье скиснет.
И говорить стал, словно ранний Тютчев,
Согласен скромности моей предела нет,
Есть опасения, что жизнь с поэзий меня разлучит,
И мы растанемся на много-много лет.
Раньше все стихотворения
Писал не потому, что так хотел,
А по причине грусти и сомнений,
Что выводили чувства за предел.
Но вспомню то, с чего все начиналось,
Откуда тянутся поэзии следы,
Ведь состояние то на волоске держалось,
Что отразили ручка и свободные листы.
И часто стал с собою говорить,
А каждый образ возносить словами
И начинал по-новому любить,
Преподнося свои симпатии стихами.
Ах, было б времени побольше,
Чтоб чаще находиться в творческом стогу,
Но жаль проблемы полностью срубают мыслей рощу,
И не бежать, а разрешить их проще,
Чтоб снова оказаться в поэтическом бреду...