Что же глядишь ты больными глазами
В наших степей неоглядную даль,
И застилается взор твой слезами,
Муку таящими, скорбь и печаль?
Что тебе видится за поволокой
Белых туманов и черных дымов -
В Богом забытой деревне далекой
Сорванный ветром родительский кров?
Или, быть может, ты видишь Столицу,
Выстрелы танков, омоновцев рать,
Ожесточенные злобою лица?
Что тебе видится?
Если б мне знать,
Чем бы, мой друг, смог тебя я утешить?
Век наш на прахе стоит, на крови...
Только лишь тем, что я русский - и те же
Думы, печали и скорби мои.
1993 г.