J.S.
писать, чтоб не прочёл никто мои стихи,
наверно, есть какой-то в этом смысл,
складировать поштучно, оптом, сдать в архив,
где их съедят построчно мыши, крысы...
и разлетятся мысли стаей диких птиц
в далекие края, к югам поближе,
безвизово пересекая семь границ,
найдут приют под солнцем и на крыше,
на крыше дома, где уже давным давно
ты спать одна ложишься каждый вечер
под монотонность бытия и шелест волн...
и за окном твоим молчит святая вечность...
тебя разбудит среди ночи птичий крик...
услышав отголоски моих мыслей,
быть может вспомнишь обо мне, всего на миг...
луна над морем одинокая повиснет...