Плачусь дел моих горько,
Лбом не достать руки.
Да, по поверхности только,
Омуты глубоки.
Чу, завьюжило где-то.
То ли в ночи шабаш?
Посередь зимы -- лето,
Бесы мне -- наш, наш!
Нет! Пособил Ангел,
Выбил крылом светлым,
И засиял сам бел,
И зазвенел: нет -- им!
Вот и текут ливнем
Слёзы, и чистят с перцем!
И у Его Креста, нем
Я положил сердце.