Я понял быстро и легко,
как будто съел фунт винограда-
поэта дара мне не надо,
в него вобью я острый кол.
Костром страстей ум накалён,
и строки точно дым наружу
всё просятся. Но их закружит
и свеет прочь буран времён.
Это-рождение стихов.
А муза навещать поэта
идёт с ножом и пистолетом,
но из груди пойдёт не кровь.
А рифмы. Тот взревёт белугой.
Ты- не поэт, коль не страдал.
Поэт и боль близки друг с другом
как море и девятый вал.
Боль-дочь греха. Мне надоели
свои грехи и сброд причуд.
Ни в водке, ни в чужой постели
искать я музу не хочу.
Обыкновеннейший рифмач я,
и не желаний воспевать
ни пир вельмож, ни жизнь собачью,
ни прелесть лиц, ни оспы ад.
Мне лишь бы от души увечий
избавиться.О,если б смог
земли святых, живущих вечно
я тоже получить кусок.
февраль 2014.