моя природа терпит пустоту,
хоть пустота такая – нестерпима...
есть имя у неё – твоё, любимый,
внутри виска мятежное тату...
обрить висок и вытащить на свет?
чтоб проступило... выцвело... зачахло...
покрытое в процессе непечатно
и посланное дальше дальних вех?
не выйдет, как не вышло до того
каверну ту заполонить хоть чем-то.
...внутри меня эпоха кватроченто
закончилась, как в детстве баловство,
не выдав ни шедевра на гора,
ни мало-мальски стОящей поделки.
и не спасут ночные посиделки
с игрою в рифмоплётство до утра.
я с ней срастаюсь – с этой пустотой,
и пусть она – ничто по самой сути,
она во мне, как бабочка в сосуде,
и я любуюсь хрупкой красотой
ста тысяч ненаписанных картин
да пары строк, срифмованных удачно,
но запертых в том вакууме мрачном...
…............
с ним справиться умел лишь ты один.