Утро. Идет дождь хоть и февраль.
Странно. Идешь на остановку.
Мечешься меж мужиков и «Краль»,
Купить бы вместо проездного обновку.
И час кажется вечностью. Засыпаешь.
Местами боишься проехать свой универ.
Звонки на полчаса поменяли, гадаешь,
Успеешь ли к Костиной или выйдешь за дверь.
Успела. Какая же радость!
Ах да, куртку сдавать в гардероб,
Простите, Анатолий Зурабович.
Я еле успела, вот мой номерок.
Сидишь ты на парах, часы как минуты.
Хоть часто бывает наоборот…
Представляешь себя на кровати как будто,
Одеялом укрыт и нету забот.
И всё же сбылось. Пары уже позади.
Живот бурчит. Хочется кушать.
Бежишь домой счастливый, но как не крути,
Ты о МИТСО не можешь не думать.