Когда ты, лежа на спине, увидеть небо попытался
деревья плыли над тобой... свисали фонари...
был город глух, был город нем.... смотрел, как будто удивлялся,
качал жирафьей головой и в воздухе парил...
узор из веток, где листва, по пост-осеннему коричнев -
в глазах рябит и сквозь него... просвет, как сквозь дуршлаг....
Ты почему-то не вставал... и стало думаться привычно:
сейчас возьмёт и рухнет всё, что шатко-валко так...
Вокруг мышиная возня... ты по любому к ней причастен...
на небо некогда взглянуть тому, кто - в полный рост.
- Но смотрит город на меня... во все глаза-окошки-пасти
и что-то синее над ним, как медный купорос...
Дома, деревья — на местах... но с каждым мигом ниже... ниже...
печально, если упадут, тебя укрыв собой...
Ты, наконец, решаешь встать... ну, слава богу! - город выжил...
ты переводишь стрелки, дух: слабо ему, слабо...
Рисунок Анны Богатырёвой