Музу высватав из выси,
Карандаш в руке поэта
Расцарапал белый листик
Строчкой первого куплета.
Вдохновлению покорный,
Букву к букве, слово к слову,
Рад плененью непритворно,
И приказа ждущий снова.
Не рождаются поэты,
Им никто не держит место,
Но однажды человеку
И в пустыне станет тесно.
Средь реки замучит жажда,
Впрочем, это все пустое..
Будет миг, судьба однажды
Разобьет лицо Любовью...
В тишине и удивленьи
Он слова простые сложит...
Это первое творенье
Станет впредь других дороже.
А.Климушин
1990