Бросают девушки писать стихи –
Выходят замуж и детей рожают,
И четкие наброски и штрихи
В забвении несправедливом тают.
И целый день, как белки в колесе,
В заботах утопают поэтессы.
Несчастны или счастливы – у всех
Теперь совсем другие интересы.
А под луной вообще не до стихов –
После работы приготовить ужин,
Прочесть детишкам про котов и сов
И погрузиться в сон в объятьях мужа.
Какие там уж рифмы на листе?
У деток то победы, то болезни –
Часок перед распятьем в темноте,
А после и совсем не до поэзии.
Вот в том и жизнь, когда уж не до строк,
А, впрочем, не берусь судить – не знаю…
Им все равно, что целый мир у ног, -
Бросают девушки писать… Бросают.
Пылятся их тетради по углам –
Вдруг кто-то уничтожит ненароком,
Собрав в один пакет ненужный хлам.
Быть может, потому я одинока…