Cлова жужжат, свистят,
Совсем как злые пули,
Стремительно летят,
Покинув милый улей,
И распадаются
На гроздья и стихи,
Порою нравятся,
Порою не легки.
А иногда и вовсе неподъёмны,
По виду велики, по смыслу тёмны,
Как будто бы хранят такие тайны!
Печальны их творцы и мы печальны.