Поэтов мало любят,
с поэтов больше спрос,
когда струёю лупит
моральный сброс.
Когда стоит потеха:
монеты бы стяжать,
поэтам не до смеха –
слезу б сдержать.
Поэтовая гордость –
падучая звезда,
что, сбрасывая скорость,
скользит в уста.
Не скажется проклятье,
а скажется: прости,
когда лица измятье
у всех в чести.
И дни краеугольны
поэтовых смертей,
и лица безглагольны
среди чертей.
И вздрогнут, словно икры,
дремотные грачи.
Поэты – это искры
костра в ночи.